Por Francisco Vázquez
Número 53

Creo haber dicho
que no renunciaría
a este aire
ni a este polvo.

Aquí conozco
dónde duerme
el alba
y sé la soledad
del mar.

A la primera estación
la miro muy joven
y a la cuarta
madura y taciturna.

¿Por que me han
de robar?
Mi índice
apunta hacia
otro lado.

Pero desciendo a esta tierra.
Un tránsito
que apaga en mí
el haz y la luz.

No puedo vivir
sólo cerca del alba
o sólo cerca
de las estaciones.

Pero ahí voy
a zambullirme
en el ahogo
de mis primeros
temblores.